Una historia que escribí hace un tiempo:
Otro día ha llegado. Monsieur gime y abre los ojos, examinando su entorno. La luz del sol entra en la habitación a través de las cortinas medio cerradas, bañando su tocador en el tenue resplandor dorado del día parisino. Su señorita todavía está profundamente dormida a su lado, las sábanas de satén extendidas torpemente sobre ella. Él mira hacia el reloj en la pared opuesta. Ya es la tarde. Con los ojos llorosos, el señor se levanta de la cama, desnudo, y se tambalea hacia la ventana. Abre el marco, enciende un Gauloises y se asoma al aire libre para fumar, mostrando su forma desnuda para que todos lo vean en las calles de abajo. Una cálida brisa de verano acaricia su piel sin lavar, llevando consigo el aroma de pan fresco y pasteles de una panadería cercana. La luz del día es brillante, lo que le da vida al hermoso paisaje urbano, a las terrazas doradas que brillan intensamente y a las bulliciosas aceras llenas de gente, impulsadas no por el trabajo, sino por el deseo de disfrutar de todos los placeres de la vida. A lo lejos, el señor oye los débiles sonidos de un acordeón, resuena una melodía que hace eco de los sentimientos duraderos del dulce París. Monsieur termina su cigarrillo, lo deja caer por la ventana y vuelve a la habitación. Se tropieza con la cocina, acariciando su perilla, y hurga en los armarios. La búsqueda se vuelve cada vez más frenética, pero no, es inútil, todos se han ido. Corre de regreso a la habitación, saca las sábanas de su amada señorita y grita: “¡Levántate! ¡Levántate, ma cherie! ¡Nos hemos quedado sin dolores de chocolate! ”, Grita, mientras se pone un cuello en V a rayas en blanco y negro.“ Sacré bleu! ”, Grita mademoiselle. Ella ya está erguida, esta noticia angustiosa la sobresalta en la sobriedad. “¡Zis no puede ser! ¡Debemos irnos de inmediato! ”Los dos terminan de vestirse y corren escaleras abajo, donde les espera su bicicleta tándem. Suben a bordo y pedalean por las carreteras de París, entrando y saliendo imprudentemente, entre el tráfico caótico y muchos montones de mierda de perro en descomposición. La pareja se dirige hacia su panadería favorita, a lo largo de las orillas del Sena, donde encadenan su bicicleta a una farola y entran. “¡Bonjour!” Saludan al comerciante al unísono. “Bonjour” resuena sin entusiasmo, mirando a los dos tortolitos. que han interrumpido su tarde. “¿Qué quieres?” “Dos de tus mejores dolores au chocolat, s’il vous plait” El tendero gruñe por lo bajo, toma la comida y la deja caer bruscamente sobre el mostrador. Monsieur paga, y la pareja sale a la calle, donde comen sus pasteles y ven pasar el río. Un grupo de turistas estadounidenses se les acerca y les pregunta cómo llegar. Mademoiselle finge que no entiende lo que dicen, a pesar de su inglés fluido, y el señor simplemente los mira directamente a los ojos hasta que se van. La pareja va en bicicleta a la ciudad, encierran su tándem en la Rue de la Croissant y disfrutan de un tarde de indulgencia tradicional francesa. Pasan el tiempo comprando boinas, compartiendo una baguette romántica en una cafetería junto al Louvre y juzgando con dureza la actuación de un mimo de la calle. El día pasa tan rápido, tan fluido, que el señor pierde la noción del tiempo. Al mirar su reloj jadea. “¡Zut alors! ¡Llego tarde a mi espectáculo en ze art gallerie! “” Pero no deberías ir. Deberías quedarte allí antes y continuar este día perfecto juntos “, dice mademoiselle.” No, no puedo. Debo vender otra pintura, ma cherie, porque estoy casi sin dinero, y sin dinero, ¡no hay más dolor de chocolate! ”, Explica monsieur. “Deberías venir conmigo, mi dulce. Porque tú eres mi musa, mi único amor verdadero ”. Los dos comparten un beso íntimo en la puesta de sol y corren de la mano por el bulevar hacia la galería. Se apresuran adentro, jadeando, y saludan a los clientes del establecimiento. Monsieur hace una pequeña charla con posibles compradores, discutiendo sus procesos de pensamiento, sus conceptos y sus inspiraciones detrás del trabajo. Todo parece ir bien, varias partes están interesadas, cuando de repente, un silencio mortal se extiende por la sala. En la puerta se encuentra un hombre, vestido todo de negro, con el rostro largo, demacrado y arrugado, resistido durante décadas de crueldad sin escrúpulos. Su delgado cabello blanco brilla bajo las bombillas halógenas, y sus fríos ojos grises se clavaron en el alma del señor a través de sus pequeños anteojos sin marco, encaramados precariamente en el extremo de su nariz. Aquí se encuentra un hombre infame en el mundo del arte parisino: Le Collecteur. Le Collecteur se pasea por la habitación, inspeccionando cada lienzo uno por uno, todo el tiempo sin hacer más ruido que el golpeteo de sus tacones en el concreto. Los minutos pasan así, monsieur y mademoiselle congelados en su lugar, esperando que termine la tortura. Le Collecteur termina su recorrido y se acerca a la cara del señor, tan cerca que sus narices casi se tocan. Una gota de sudor cae por la frente del señor mientras Le Collecteur comienza a hablar. “Tu trabajo, es …” Le Collecteur hace una pausa, su aliento llena la habitación con el olor a pútrido ajo viejo, “… burgués”. la esquina de la habitación, donde mademoiselle se derrumbó en el suelo y estalló en llanto. Monsieur se apresura a consolarla, su carrera hecha jirones, mientras que Le Collecteur sale por la puerta y sale a la calle oscura. “No importa mi amor”, dice monsieur, consolando a su amada señorita, “mi carrera terminó pero nosotros Todavía tengo cada timbre. Somos libres. Nadie puede detenernos mientras estemos juntos. Mademoiselle deja de sollozar por un momento y lo mira a los ojos. Hay un calor allí, una sensación de seguridad que nunca antes había sentido con nadie. Ella se pone de pie y los dos salen corriendo a la noche de París en los brazos del otro. Se besan apasionadamente a la luz de la luna y hacen el amor al pie de la Torre Eiffel. La esposa del Monsieur llama varias veces, pero solo llega al correo de voz.